Wenn es im Sommer schneit,
im Winter nicht friert,
kein Baum im Herbst ein Blatt verliert,
im Frühling keine Pflanze sprießt
und ein Hase beim Jagen den Jäger erschießt.
Waffen werden in Spannungsgebiete verschwindelt,
wenn Lukas, zwei Monate alt, seinen Vater windelt.
Europa ist keine Sozialunion,
während gollumartig Banker Renditen erschlürften, wusste außer Lukas niemand davon.
Der Papa brüllt,
eingeschissen hatte er sich.
Lukas krabbelt.
Teile von Afrika werden durch die Industrie vermüllt,
als Lukas den verkackten Hintern vom Papa säubert und mit einer Windel verhüllt.
Und dann kam die Fliege.
In Europa gibt’s keine Kriege.
Ausgelagert wurde das Morden,
nein, nicht in den Norden,
obwohl es sich besser reimt,
damit hätte ich mich nur eingeschleimt.
Die Hand des Lukas patscht nach einer Fliege, nicht in Kriege.
Die Freiheit der Leichen am Hindukusch wollte der Kleine mit seiner Hand nie erreichen.
Organisiert wurde das Morden aus dem Norden bei Cocktails und Kuchen für den Süden, sie wissen schon, wo Fliegen fliegen.
Der Lukas musste nicht suchen. Er patschte nur nach der Fliege.
Verpackt wurden Körperteile aus den Kriegen in Holz.
Freiheitlich denkende Menschen hatten es ökologisch so gewollt.
Finger, eine Wange hatten sie erstreichelt, früher, hingen an Steinen, unverpackt, waren sie wie die Hoden,
die männliche Substanz der Lust lag zwischen Geröll durch Bomben zerstört am Boden.
Die hölzernen Kästen, vielleicht Fichte, wurden mit Fluggeräten in die Welt, die freiheitliche, geflogen.
Nicht die Finger oder die Hoden, sie lagen zwischen Steinen und im Sand. Ziegen am Berg nagten daran und füllten ihren Bauch.
Kräftiger soll die Ziegenmilch geworden sein.
Einige Tiere kauten an Fingern, andere erknackten mit den Zähnen Äste und Zweige. Auch das Gras, spärlich wuchs es am Hang. Die Tiere fraßen daran.
Zwischendurch, was reimt sich darauf, wurden Täler erleuchtet von feiernden Hochzeitsgesellschaften
unterstützt durch Bomben von Drohnen. Die Gesellschaften feierten nicht lang. Hell erleuchtet töteten die Drohnen das Feiern.
Furz könnte sich auf zwischendurch reimen.
Und die Drohnen erschufen neues Leben in den Bergen und Hügeln beim Morden, Freiheit ohne Feiern und Hochzeiten mit ungezählten Leichen.
Furz ist zu kurz für zwischendurch und es reimt sich nicht auf morden, massakrieren und Freiheit.
Ein Furz, widerwärtig ist das Geräusch, aber der Gestank, lebt nicht lang.
Bei Soldaten, alle Leichen wurden gezählt, galten Tötungen als geheim. Ohne Holz, noch nicht einmal Fichte, wurden Körper, nein nicht weggefurzt, flaggenbestückt wurden sie entsorgt.
Lukas schlug wieder nach einer Fliege.
Sie überlebte, die Fliege, trotz der schlagenden Hand wie die Kriege.
Den Papa wollte das Kind versorgen, die Kriege wollten morden für Freiheit und Vaterland im fremden Land. Die Hand, auch wenn sie schlug, wollte doch nur den Papa versorgen.
Wenn kein Baum im Herbst ein Blatt verliert,
im Frühling keine Pflanze sprießt,
es im Sommer schneit,
es im Winter nicht friert,
dann fällt Ostern nicht mehr in die Weihnachtszeit.
12.07.2014
